"És um desataviado", disse-me ela, enquanto olhava para o relógio e pensava na louça que gritava por atenção. "Pensas que as coisas são lineares, sem ornametos!"
Eu disse-lhe que não.
Sem muitas certezas, porque não me tenho dono da verdade. Ela riu-se de mim. "Vai mas é pôr o lixo lá fora!", enervou-se.
Peguei no saco, nas chaves de casa e saí. Enquanto descia as escadas descobri. Não consigo separá-la do resto. Envolvo-a no trabalho, nas minhas preocupações. Em todas. E são muitas. Tantas que os dedos das mãos, pés e olhos não chegam para contar.
E cheguei a uma conclusão. Não estou destinado. Para ser o que esperam que eu seja. E projecto a imagem que não quero.
Confusa, distocida, cheia de informações e subtilezas.
Palavras, ide-vos.
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