Não sei o que se passa. A cabeça funciona a 200, os dedos não param de teclar, com vontade de pressionar teclas ainda mais, e mais, e mais, e mais...
Mas não ter sobre o que escrever deixa-me meio triste. Queria ter ideias para escrever. Por outro lado, não as posso escrever. A namorada não tarda está a chegar para irmos sair... Afinal de contas não estamos tanto tempo quanto isso juntos... além do mais há que aproveitar os últimos dias (ou os possíveis últimos dias - ou será que todos os dias são os últimos?) para estarmos juntos.
Mas sou capaz de ter sobre o que escrever. Mas aqui não. Não neste canto, onde um montão de gente cá passa, a ver o que escrevo, sobre o que escrevo. Ao fim e ao cabo, sobre o meu umbiguismo. É disso que se trata. Mas até o umbiguismo tem limites.
Por isso vou falar de jardinagem.
Não agora, não neste post.
Porque seria destruir a estrutura interna não construída que arquitectei para este post.
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